jueves, octubre 31, 2013

Como iba a poder dormir, si el maldito insomnio traicionero no paro en toda la noche de susurrar me tragedias al oído.

martes, octubre 29, 2013

Construyendo una Vida

La vida se puso interesante me tenia a prueba; meses intensos de retos continuos de los que gracias a mi buen juicio logre salir sin trauma alguno, y no se trata de perfección si no de felicidad. En el camino andado, en la búsqueda se tropieza uno con dificultades que de momento se ven enormes e insuperables pero solo basta pensarlo un poquito y la solución aparece. Solo basta morirse por un rato para valorar la vida y cada uno de los respiros que salen de mi se convierten en suenos y deseos que algún día se van a cumplir, no se si en esta vida o en la otra que mis hijos terminaran de vivir por mi, se que estoy construyendo en cimientos firmes.

lunes, octubre 28, 2013

El Amor

 Me puse Romántica y le dije:"Cuando estoy    contigo me siento tan sola"

Viernes (La Historia de Muchas)

Te atrapa la noche, y empiezas quitándote los zapatos con el pretexto de descansar y le siguen los aretes, después el collar y sin darte cuenta ya te quitaste la ropa ya hasta el maquillaje desapareció junto con todos los planes y deseos que tenias para este día y te vuelves a dormir como siempre sola.

jueves, agosto 22, 2013

Felipe

Se a donde ir, tu eres el lugar a donde me dirijo y el único camino que quiero recorrer.

martes, agosto 20, 2013

El principio y el Fin.

Mercedes despertó un martes con la incuestionable idea de que la historia de su vida era un asco, me lo dijo a mi que soy la autora de su novela y entre las dos quemamos toda evidencia. 

Perdida

Estoy perdida entre los tiempos del "sin tiempo",
ni siquiera alcanza para tomar una copa de vino.
Nada mas puedo hacer que verte ir
y perderme entre tantas horas,
horas sin verte, horas sin vida, horas sin sueños.
Y que mas da,
si desde que vivo en donde no pertenezco
deje de soñar.
Me dejo llevar por el tiempo
entre los vientos que tarde o temprano 
aunque sea por un instante
me llevaran a ti.

Se me perdió la costumbre de escribir.

Como cuando pierdes "algo" y después de mucho buscarlo lo encuentras justo cuando dejas de hacerlo, en algún  bolsillo o rincón con telarañas sin tener la menor idea de haberlo dejado ahí y te inunda una inmensa alegría no por el hecho de encontrar el "algo" sino por la sorpresa de volver a reunirte con la perdida. Se completa tu rompecabezas y te sientes momentáneamente en paz.. Hasta volver a perderlo. 

miércoles, abril 10, 2013

Algunos dicen que soy rara, otros dicen que es el efecto en mis ojos.. Yo creo que no soy nada y que algunos me importan lo mismo.

Todos los Secretos

Como se, que son pocos los que me leen y todos son de fiar e decidido compartirles un secreto.. Hace dos años a finales de diciembre perdí la primera de mis siete vidas y junto con ella perdí un hijo, "un hijo" ahora me atrevo a llamarlo así pues nadie me escucha, todos trataron de hacerme creer que aquello aun no llegaba a ser un bebe pues a las ocho semanas de gestación a aquello solo se le puede llamar embrión... Les hice creer que estaba de acuerdo y que para nada me afecto, pues se que para ellos fue difícil también y no quería alargar la tragedia. No volví a mencionarlo nunca pero en el fondo yo sabia que había perdido un hijo, yo sentía que había perdido un hijo, tal vez sin forma física aun, pero desde cuando a las madres nos importa la apariencia de los hijos?.. Y en secreto desee que hubiera nacido en julio el mismo mes en que nací yo,  y que seria un hombre y lo llamaría Mateo y debió tener mis ojos grandes de loca y lo enseñaría a ver el mundo desde el punto de vista extraño y soñador del que lo veo yo, y seria un niño muy difícil y rebelde que cuestionaría todo y rompería reglas como su padre y yo  a pesar de sufrir su rebeldía daría gracias a la vida mil veces por tenerlo conmigo.. Pero no fue así, no lo tengo, no nació, ni fue un hombre loco y rebelde. Se quedo ahí en algún basurero del hospital. Y yo e deseado muchas veces sin esperanza alguna de que se conceda, tenerlo conmigo. 

viernes, agosto 24, 2012

Para Amelie

Me senté en la arena y sepulte mis pies en ella, desde niña me gusto hacer eso. Como si sembrara mis raíces para pertenecer a ese lugar; ser un granito mas, una concha, un caracol, agua, sal, marea, pertenecer a todo y que todo me pertenezca en el infinito mar. Mis oídos llenos de sonido de viento y agua. Gaviotas y sed es lo único que logra distraerme un poco, al fin estoy en mi lugar no debo olvidar que pertenezco al mar pues mis pies se arraigaron a su arena;Tal como alguna vez lo hicieron en el desierto de Arizona. Si logras convencer a tu alma que pertenece a un lugar tarde o temprano ese lugar y la vida que lo rodea termina por ser tuyo, así era para mi en aquel tiempo cuando tenia 4 anos y logre adaptarme sin problema al lugar y a las personas que me rodeaban como a Irene Amsel una de las mujeres mas importantes en mis recuerdos, la conocí un miércoles por la mañana en aquellos tiempos en que a mi madre se le agravo su adicción a la lectura, pues la pobre se sentía tan sola en un país que no era el nuestro y sin conocer el idioma, los libros eran su escape, en ellos encontraba un túnel que la transportaba en minutos a los países hispanos en donde le encantaría estar, deseaba con todas sus fuerzas regresar a México nunca logro convencer a su alma que pertenecía a aquel desierto Americano. En las letras de García Marquez, Víctor Villaseñor, e Isabel Allende encontró su lugar favorito, ella pertenecía a esas historias. Aquella mañana me llevo a la biblioteca, uno de los pocos lugares que visitábamos, era algo inusual pues acostumbrábamos salir solo por la tarde cuando habia cedido un poco el calor. Algo fuera de lo ordinario sucedía en aquel lugar siempre silencioso y solitario, aquel día se encontraba lleno de niños y sonrisas alegres, entendimos lo que sucedía cuando una mujer se acerco a mi madre y le pregunto en ingles Que edad tiene la niña? mi madre respondió 4 y la mujer se inclino hasta quedar a mi altura y me pregunto mi nombre y me invito a asistir diariamente a las 10 de la mañana a un pequeño Taller de lectura para niños, mi madre dijo que tal vez y nos marchamos, la mujer insistente nos alcanzo en la puerta de salida para decirnos que me podía quedar ya mismo pues tenían un convivió para celebrar la pascua, mi madre con un poco de pena en su escaso ingles le explico que yo no hablaba el idioma, a lo que la mujer respondió: con mayor  razón! esto le ayudara a familiarizarse con el idioma y aprender. Le pedí a mi madre que nos quedáramos, pero estábamos sucias y con ropas descoloridas mientras que los demás niños vestían ropas de fiesta, mi madre que es toda una alcahueta cuando quiere, me llevo a casa y me vistió rapidísimo con un vestido blanco con floresitas verdes, estiro mi cabello hacia atrás con un cepillo y lista, parecía que el problema serian los zapatos pero lo resolvió limpiando con un pedazo de tela húmedo mis zapatos de diario. Regresamos a la biblioteca como si nunca nos hubiéramos ido y pase la mejor de las mañanas que no había pasado en mucho tiempo, al salir Mrs. Irene me dio una canasta de color rosa llena con dulces y pastelitos y me hizo prometerle que seguiría asistiendo al taller de lectura. Era una mujer mayor, nunca menciono su edad ni nadie se la pregunto pero puedo calcular por su cabello completa mente blanco y su piel llena de arrugas que tendría mas de 60 años físicamente, pero por su actitud positiva y siempre alegre parecía una mujer mucho mas joven, llegue a pensar que dentro de ella vivía una niña. Ella siempre le decía a mi madre que yo era una persona perfeccionista, que le encantaba mi forma de ser y la manera en que hacia las cosas siempre con entusiasmo, eramos bastantes niños yo era la única que no hablaba ingles pero eso nunca me hizo sentir diferente y mucho menos inferior, yo disfrutaba de la lectura igual o un poco mas que los demás pues algunos se distraían con cualquier cosa incluso con el movimiento de sus propias manos, mientras que yo no despegaba la miraba del libro que nos mostraba Mrs. Irene y mis oídos no escuchaban mas sonido que su voz, las historias podían ser tristes, alegres, interesantes, o cómicas pero nunca aburridas; gracias a Mrs. Irene que siempre hacia sonidos, gestos y preguntas que nos hacían interesarnos aun mas en la historia. Era una hora dedicada a la lectura y la otra a algún trabajo manual dirigido por Ms. Michelle una mujer de curvas voluptuosas con ropa siempre ceñida al cuerpo cabello negro casi azul y piel blanco igual de blanca que el algodón. En cuanto terminaba la lectura Mrs. Irene se paseaba por las mesas adulando todos los trabajos yo esperaba con ansia el momento en que llegara mi turno de escuchar en ingles con su extraño acento decir que mi trabajo era Wonderfull ese era para mi el logro mas importante del día. Al fin de la clase me marchaba con una gran sonrisa diciéndole a mi madre que era muy poco el tiempo que pasábamos en la biblioteca yo quería mas, necesitaba mas historias para no sentirme sola el resto del día, para mi los minutos eran largos y las horas eternas esperando que mi hermano llegara de la escuela, ese era el motivo por el que estábamos viviendo en aquel país donde nacimos mi hermano y yo, para obtener mejores oportunidades de las que tuvieron nuestros padres tanto me repitió mi madre los beneficios del sistema educativo en Estados Unidos que cuando tuvimos que regresar a México y me inscribieron en el jardín de niños me sentí frustrada por no poder tener lo que había tenido mi hermano. Mis padres eran Mexicanos esperando algún dia arreglar papeles para residir y trabajar en los Estados Unidos, sueño que nunca se volvió realidad, pues solo fueron cuatro años los que vivimos en aquel pais donde no eramos bienvenidos, los primeros de mi vida. Irene Amsel una mujer extraviada en Estados Unidos igual que mi madre, sola sin mas familia que las amistades que habia hecho en el tiempo que llevaba viviendo ahí. Era una mujer mayor retirada de su trabajo y sin mas actividad que su trabajo voluntario en la biblioteca como maestra en el Taller de lectura para niños menores de 5 años, trabajo que impartió con todas sus ganas y le causaba una satisfacción enorme ver lo rápido que aprenden los pequeños a esa edad. Pero no dejaba de sentir nostalgia por los años en que educaba a jóvenes universitarios en su país, como le hubiera gustado regresar a aquellos tiempos cuando su esposo aun vivía y la guerra no había descarapelado los recuerdos. Perdio a su esposo e hijo en distintas circunstancias pero el dolor seguía siendo el mismo, heridas que no sanan ni siquiera con la magia del tiempo. Por las tardes llegaba a su casa y se preparaba una taza de te, leia algún libro, caminaba a la orilla de la carretera para encontrarse cansada al llegar la noche. Al día siguiente renovada con el mismo entusiasmo que el  anterior,  iniciaba viéndose al espejo que era el que la hacia estar consiente del paso del tiempo, veía su cabello cada día mas blanco, lo llevaba siempre corto por que odiaba perder el tiempo en vanidades de peinado y maquillaje es por eso que siempre tenia su cara limpia, ella iba siempre natural y sencilla como la hoja de un arbol que disfruta siendo igual que las demas sin tratar de sobresalir por su aspecto sino por su intelecto sus aptitudes y sus enormes e incansables ganas de servir. Alguna vez la escuche hablar de su hijo y se le inundo la mirada de ternura y el rostro de añoranza, ella es de esas mujeres que aman demasiado y para siempre, en eso también me recordó a mi madre. Una semana antes de mi cumpleaños  mi madre le dijo a Mrs. Irene que deseaba traer algo para festejarme a lo cual la maestra acepto encantada, mi madre preparo pastelitos para todos decorados con crema chantillí color rosa y jugo de frutas. Cuando llegamos a la biblioteca el día del festejo la maestra me tenia una tarjeta hermosa firmada por todos mis compañeros que sabían escribir su nombre y algunos otros nombres escritos por sus madres y entre todos me compraron un obsequio, era un reloj con decoraciones infantiles, me sentí muy contenta y aceptada aunque todavía no entendía del todo su idioma había entendido que los sentimientos son los mismos sin importar el color de sus ojos ni los sonidos que salgan de su boca. Hacia ya tiempo que yo escuchaba entre los adultos la palabra "visa" yo no conocía el significado pero veía que a mi madre le afectaba tanto que muchas veces la vi llorar por esa palabra. Ahora se que ese fue el motivo por el cual tuvimos que regresar a México dejando a mi hermano con mis abuelos para que no perdiera el año escolar. Es curioso por que yo creí que mi madre estaría contenta de regresar en su país y no fue así, el tener que dejar a mi hermano en los Estados Unidos la lleno de pena y depresión ya ni los libros podían alegrarla un poco. El regreso a México se veía venir desde hace tiempo y como dicen no hay plazo que no se cumpla. Mi madre dejo de llevarme poco a poco a mi escuelita de la libroqueta como yo la llamaba, con el propósito de que no resintiera yo tanto el día que ya no pudiera volver. Mrs. Irene se extrañaba al ver que pasaban los días y yo no asistía a escuchar su lectura, ella se sentía tan orgullosa del gran avance que vio en mi en cuanto al idioma, yo hacia preguntas y también respondía en ingles, en muy poco tiempo se gano mi admiración y agradecimiento y ella sentía por mi un gran cariño que se vio reflejado en sus ojos el día en que solo asistí para despedirme, me tomo de las manos y me deseo mucha suerte. Nunca hubo necesidad de explicarle la situación era obvio que ella entendió perfectamente lo que nos pasaba, mi madre estaba viviendo ilegal en un país donde eso es un delito mas penado que manejar alcoholizado, los ilegales son perseguidos y cazados como animales, humillados, denigrados y señalados por muchos como flojos mantenidos por el gobierno, esa maldita costumbre de generalizar. Quien en esa habitación, quien en esa ciudad quien en ese país iba a sospechar que Mrs. Irene también era ilegal, nadie mejor que ella podía comprender por lo que estábamos pasando mi madre y yo, con la gran ventaja de ser rubia de ojos azules y piel blanca a diferencia de mi madre y yo que teníamos todos los rasgos Hispanos, ella también entro al país con visa de turista y se quedo en el para siempre, sin que ningún anglosajón se atreviera a discriminarla pues su piel es blanca y para algunos los colores son mas importantes que la vida misma. Mucho tiempo después visite la pequeña biblioteca y en la pared esta pegada una fotografía donde aparece un grupo de niños rodeando a Mrs. Irene entre ellos yo, con mi camisa a cuadros verde y  pantalones cortos de mezclilla, sentí un gusto enorme al volver a ver el rostro hermoso y compasivo de Mrs. Irene aunque sea en foto, recordé a la Alemana que echo raíces en mi corazón.

No solo de primavera se vive

Me alegra poder decir que logré dejar el ayer en su lugar deje de arrastrarlo hasta mi presente, ahora solo lo veo de lejos, no logre olvidarlo ni creo poder, por el contrario le asigne un lugar especial en mis recuerdos. El problema era yo, queriendo sufrir por algo que ya había sufrido llorando lo que llorado esta, como si no hubiese emociones nuevas que sentir, como si la vida no me fuera a regalar nuevas tristezas, nuevos inviernos. De primavera no se vive, se vive de sus frutos de sus colores de su paisajes y todo esto no seria posible sin el verano ayudando a madurar, el otoño renovando y el invierno estableciendo el fin para algunos ciclos de vida y el inicio para otros.

El viaje largo de los recuerdos

La memoria no se pierde sino de dientes para afuera, los recuerdos siguen escondidos dentro del cuerpo solo que en ocasiones se preparan para partir, se acomodan de a poquito en el alma que es la que nunca muere.